Relatos

Un sábado de otoño, por la mañana, llegamos a las dramáticas montañas del Montsec, donde una vez estuvo el mar. Enormes rocas calcáreas de dos mil metros de altitud, perfiladas y de un tono rojizo, nos encerraban en el desfiladero por donde circulábamos en un viejo tren. Bajamos en Ager, un pequeño pueblo que atravesamos fugazmente para poder alcanzar la pista de montaña. En las afueras, preguntamos a un anciano apostado en la entrada de una cabaña de pastor cómo llegar al refugio. El pastor me miró, levantó el dedo, me señaló y me llamó bruja.

Reímos de la ocurrencia, mientras comenzaba nuestra ascensión. Pero en realidad a mí no me había hecho ninguna gracia. Sí, es cierto, soy bruja. Muchas lo somos sin saberlo. Muchas lo somos sin ejercerlo. Y no veo por qué la gente nos tiene que ir señalando con el dedo.

Subíamos el fin de semana a celebrar el cumpleaños de Javier y, también, que nos habíamos salvado de un accidente de coche dos meses atrás, volviendo de un concierto. La cosa se había ido animando y al final éramos casi veinte en la excursión, entre amigos de unos y otros. Subíamos cargados con comida, alcohol, un par de guitarras, unos bongos, un violín y una flauta. La del violín era yo, pero aún estaba aprendiendo a tocar. Nunca aprendí, por cierto.

Nos llevó seis horas conquistar el lomo de la montaña, difícil y escarpado. Llegamos exhaustos, impacientes de fiesta. Dentro del refugio había una chimenea que tuvimos que limpiar mientras otros iban a por leña. El refugio estaba hecho una pocilga. Nos pusimos manos a la obra para adecentarlo. Qué vergüenza, una reliquia como ésta, del siglo IX, tenerla como picadero. Había condones, latas vacías, pringue por doquier. Cuando terminamos eran las seis de la tarde y estábamos sucios, muertos de sed y de hambre, pero la fuente estaba seca y no teníamos agua para beber ni lavarnos.

– Dicen que hay un pozo subterráneo –contó Rosa–, que sólo encontrarán los limpios de espíritu. Es un pozo que Dios otorgó a un santo y que guarda un ermitaño. Lo dice aquí, en El libro del agua de la Noguera.

– ¡Qué tontería! - dijo Javier -. Si hubiera un pozo, ¿por qué no sale agua de la fuente?

- El agua no siempre tiene la misma procedencia - dijo Rosa.

- En un sitio así - dijo Pablo-, lo sorprendente es que haya agua.

- ¡Vale, pues venga! -Dije-. A buscar el pozo. Si no hay agua, no hay cena.

Rodeamos el refugio y nos dispersamos, ampliando cada vez más el radio. Pronto me cansé. Pensé que no pasaba nada si no cocinábamos un puchero, que llevábamos la carne y que para eso no se necesitaba agua. Teníamos suficiente para aguantar la noche con lo que llevábamos en las cantimploras, y tampoco era tan grave pasar unas horas sudados y sucios.

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